Ho !... Valentin, tu sais quon est le 14 ?
On batifole… On batifole… Où tas mis le beurre Eugénie ? On a beau se dire, nom de Dieu quil faut se la jouer romantique, il arrive un moment où léducation ça bute sur un fond sec.
Cest vrai quon a toujours fait son possible pour jouer la carte de la fleur bleue… que cest plus agréable les violons que la grosse caisse… Puis, on ne sait pas pourquoi, le grand siècle bascule et on se retrouve Thier du Bouhay quasiment dans le lit de Margot, lex du coiffeur den bas, qui se fait astiquer devant par Donné et derrière par son beau-père !
Valsez musette lautoroute à deux bandes…
Léducation, où elle est léducation, par exemple ?…
Alors, je veux chère bourgeoise que les mœurs se soient adoucies… mais vous-même ma petite âme, quand la bête monte ?…
Prendre son pied avec distinction, cest pas commode… Il arrive des moments où être à poil la fleur au fusil, cest plus du tout humain.
On contrôle plus le dérapage… Cest plus Adhémar Des Noisettes qui cause, mais King Kong quon a lâché sur le périphérique.
Les soupirs au salon, le bout des doigts quon frôle, on est au bonheur… certes… mais comment ne pas sencombrer de la réserve bourgeoise quand on monte au rideau ?
Si cela se sait, personne lose dire…
Cest Cioran qui résume : « Commencer en poète et finir en gynécologue ! De toutes les conditions, la moins enviable est celle de lamant ». Cest le point de vue bourgeois que nous montre Cioran de son grand talent. Quy a-t-il dextravagant à finir en gynécologue quand on touche à lessentiel et que lhumanité sest construite comme ça ?
Pourquoi la poésie sarrêterait-elle à la source de la vie ?
Cest bien une idée bourgeoise reçue la délicatesse ! Les manières sarrêteraient au paravent et derrière, on naurait pas à connaître. Et pourquoi ? Sans doute parce que derrière le paravent on devient quelquun dautre, et cela, cest tellement pénible de ladmettre pour les belles âmes quil est de loin préférable que lon nen parlât pas…
Comme dirait mon cousin Maurice quest le plus vulgaire de la famille, faut bien quon en fasse un tous les matins, et ça même le roi peut pas être contre.
Désinhibé la femme quon aime… surtout lorsquelle a été conquise devant des petits fours, la petite musique de nuit et le récit dun voyage à Hammamet, quand après une lecture de Pierre Loti, on passe au lit… vraiment cest dur. Faut trop surmonter… Et alors quon voudrait y faire un toucher pas que rectal, jaime autant dire quon a intérêt à plus se souvenir des vers de mirliton de ce raté de Lamartine…
Alors la poésie, cest lhandicap fatal ?
« Objets inanimés avez-vous donc une âme
Qui sattache à notre âme et la force daimer ! »
Pour le coup se souvenir que lérection est indispensable… ça relève de la performance.
Si nous, les petits maîtres, on pense comme ça, et les belles marquises, en face ? Quand on na pas été fichu de préparer le terrain, quelles sont encore au plus beau vers de la langue française qui a fait tant de tort à la pénétration virile :
« Le jour nest pas plus pur que le fond de mon coeur »
Sacré Racine, jaurais pas voulu être la Béjart…
Cest quà un moment léducation est un handicap…
Cest normal. Comme tout est faux, factice, artificiel dans la poésie bourgeoise et que pour attaquer icelle, il va de soi quon replonge dans ses souvenirs de rhétorique, comment voulez-vous que le cerveau silurien, pas le cortex ce petit dernier, non, lautre, le profond quest plutôt branché côté couilles que côté « Bien disant », prenne le pas sur lautre, le salonnard, le convenu ?
Cest impossible !
Et cest pourquoi, belle marquise, tant de vos pareilles sont tellement frustrées quelles ne veulent rien savoir et quelles senfoncent dans la vertu – cest-à-dire le saphisme.
Si vous pensiez « couvent » faut pas exagérer. On nest plus au temps des Ursulines ou alors, si peu… M.M. du chevalier de Seingalt promise au duc de Berny ne court plus les cloîtres.
Cest ainsi que moi qui vous tient la jambe avec mes élucubrations divagantes, je suis amoureux dune femme du monde, belle éducation, intérieur bourgeois, mari toujours absent. On prend tasse de thé sur tasse de thé en se regardant dans le blanc des yeux. Manifestement elle et moi ne dirions pas non à une « séance » comme Léautaud appelait la chose, au risque de tacher le Boukhara ancien du salon Louis XV.
Mais, nous ne pouvons pas nous déterminer.
Au premier geste significatif, on nest plus le même homme… faut poursuivre sans défaillir, surmonter les réticences convenues, les trois fois non, pour une fois oui… Rien nest plus comme avant. Ou vous sortez bredouille et vous avez pas intérêt à y remettre les pieds, ce serait une occasion inespérée pour la créature à se revaloriser auprès du mari, ou vous sortez amant et vous voilà pompier de service pour les dix-sept représentations dAïda qui suivent…
Pourtant, je suis persuadé que la baronne, oui, elle est baronne par le mariage, se demande à chacune de mes visites quels dessous bien affriolants elle va mettre pour me recevoir, alors quen principe, ce nest pas pour me montrer son string quelle me demande si je prends un sucre ou deux dans le thé à la menthe !
Je ny coupe pas non plus, javoue. Jarbore un slip moulant en soie grège et je me lave les pieds deux fois plutôt quune. Tout ça pour une tasse de thé !
Nous sommes les victimes des conventions et surtout de nos éruditions réciproques. Cette femme charmante et pleine de goût mentraîne sur les chemins de son savoir. Je lattends au coin du fourré et je papillonne sur mes chemins de traverse.
Ce soir fera-t-elle sa petite Merteuil ou la Jeanne de Léon Bloy ?
Nous sortons exténués davoir fait lamour avec Louise Colet sous Flaubert, des tribulations amoureuses du beau René de Chateaubriand qui bandait encore à un âge avancé, nous bavardons dans les salons de madame de Récamier, et de celui de la marquise du Deffand et quand avec le délicieux Restif nous nous enfoncerions bien dans une ruelle du Paris des débauches, voilà le temps venu de partir discrètement avant que le mari ne rentre…
Bienheureux sont les rustres dont la culotte ne tient plus quau croc dune érection, que toute périphrase et tout effet de style désolent et qui nont de cesse de plonger dans la concupiscence à peine la belle a-t-elle posé son joli cul sur le rembourré du canapé. Voilà des gaillards qui ne font pas florès sous les dorures et les stucs et qui, parce quils sont rares sont adorés des muses…
Mais, nom de Dieu, Eugénie, tu ne remets jamais le beurre à sa place. Ten as pas besoin aujourdhui que tu dis ? Faut voir… Tas encore le slip de la semaine dernière ! Cest pas que je déteste la fragrance, taurais quand même pu choisir une autre couleur que le rose, brun par exemple… Ça test jamais venu à lidée quaprès trois jours, le rose ça camoufle pas les dérapages du papier-cul ? Merde… faut quand même un minimum déducation ma grande…