Totormania
Monté en graine à baiser le cul du progrès… puis des aficionados du progrès, puis des caudillos des aficionados du progrès… c’est l’homme
Aná Búdet póssle po Píteru !...
Revenu de Saint-Pétersbourg, qu’était encore Leningrad, vers des Internationales moins exposées, ce Liégeois – imaginaire, qu’alliez-vous penser ? - s’assoiffa d’horizons certifiés belges et indolores.
C’est le parcours normal d’un Jean Gol et de bien d’autres. Le cœur pousse à gauche à la jeunesse, mais l’intérêt part à droite à l’âge mûr.
Totor s’est barré du goulag de la rue Saint-Léonard où il était pourtant entré par les WC avec la courante… carte numéro 8768… cotisation en règle jusqu’à l’affaire de Prague… Il s’en éloigne à ce moment-là, et c’est tout à son honneur. La suite l’est moins.
Cité ardente, nom de dieu !... c’est fait, l’artiste bande plus que pour elle… L’érection sévère, la crampe à hisser le coq wallon du gouverneur en larmes, « noss maïeur » redressé… émotion, « t’chant dè Wallons », discours… Belge, comme on est « Scout toujours »… Di Rupo, en montreur au castelet rue Surlet, rigole pas à la manœuvre.
Etrange destin, après la faucille… le marteau de rempailleur de chaises au PS !
D’abord tâtonnant sous Spitaels… puis, passion du charbonnier… cara mio Elio…
Oint des Saintes Ampoules, paré des hardes et des produits dérivés de la modernité capitaliste, où c’est qu’on va, Totor ?
Merde… Pierreuse, beugle le professionnel, titillé par les écologistes (sa bête noire) trois bouffons emmerdent l’admirable décision de foutre la Justice gare du palais …
Quoi, la pollution ? Quelle pollution ? On va sortir l’hyper filtre qu’on pourra boire l’eau des chiottes de la cathédrale.
Foutaise le débat DHL, les riverains, qu’ont acheté des piaules quinze jours avant la proposition d’augmenter des vols, vont pas nous la faire, ces spéculateurs honteux, comme ces râleurs de Bierset... C’est le destin des grandes villes, le bruit. Le bruit qu’est dispensateur d’emplois, faut pas la gâcher, ma bonne dame, la chance de favoriser l’emploi. Moi, les 747 je les entends ronronner toute la nuit. Ça m’endort ! Positif !... Je pense aux ménages heureux quand le père revient de chez DHL, du flouze plein la casquette, à la maisonnette du Nordstrand. Respect aux bouseux, mec !... Ce bruit-là, c’est sacré…
Quoi, plus d’essence en 2029, pourquoi pas 2015, mon con ? D’ici là, t’auras un as de l’éprouvette qu’aura le combustible inépuisable, sans aucun CO2, rien que du bonheur parfumé, qu’on pourra faire soi-même… que Didier Reynders sera embêté pour ramasser du fric…
Le protocole de Kyoto, tu te fous de ma gueule ? Tout est résolu, dans les tiroirs… les signataires attendent plus que le feu vert de Texaco ! Le trou d’ozone ? Pourrais pas y passer mon cul à la feuillée de l’espace…
L’emmerdant, c’est les Chinois aux topinambours qui font un milliard d’ivrognes. On leur enverra les as du CHU, 100% liégeois… désintoxication totale… une trouvaille : l’inhalation du pet de vache, pas n’importe laquelle… bleu blanc… radical… garanti !
Le sida ? Tu parles mon Condom. Si on donne pas l’antidote de suite, c’est pour un peu éliminer du monde… Vaut mieux ça qu’une guerre, oui ou merde ?
Il est comme ça, Totor…. invincible raisonneur, arguments imparables, dévot orthodoxe au service des grands hommes.
Rafraîchissant pro d’arrières salles des maisons de l’inculture… trop typé PS pour être honnête, because un secret de famille… corps de ses vieux pour la science question de pas payer l’enterrement… une tante dans le besoin… un comité de quartier réclamant davantage de survol depuis Bierset… amoureux du bruit… syndrome de Ménière… l’acouphène berceur... Va savoir ?...
Totor repart au sérieux pour de nouveaux délires.
Mister Progrès est sûr qu’on va caser les glandeurs du chômedu… des ateliers nationaux, gigantesques, des patrons convertis, rempailleurs massifs de chaises PS.
L’hitlérie à la flamande, l’hystérie du Vlaams Blok… à la casse des vieux gréements, fond de cale, port d’Anvers, direction Hoboken, bout des wharfs, les pieds dans le ciment pour nourrir les moules. Ah ! mais, faut défendre la démocratie, au canon, s’il le faut.
Y a des moments à être tonique comme ça, i’ s’empourpre qu’on se demande si va pas péter une artère… excès d’optimisme. C’est déjà arrivé par le passé les grands hommes fragiles… les rempailleurs qu’avaient misé sur Freddy Terwagne ont été baisés….
Ouais, ça remonte…
Sa spécialité, c’est dans la commémo, passation de pouvoir, changement de direction, élections en tous genres, célébration, solennités diverses. Le maniement consommé de la brosse à faire les pompes, hérédité d’un petit cireur à la Nouvelle-Orléans et lente acquisition d’un sociocentrisme en ont fait un incontournable d’exclamation admirative.
Totor aime pas le rétroviseur, l’Histoire, les musées, les vieux livres, ça l’emmerde… Sauf si cara mio Elio lui commandait une étude sur Charles Quint.
Capable alors d’apprendre le gantois pour lire l’empereur dans le texte. On se refait pas.
