Evasion.
- Les bateaux, c’est des prix dingues. Les avions, c’est trop dangereux : les papiers, les valises au pèse-lettre, les formalités… vos gueules de savetier de Hammamet. Vous vous rendez pas compte ? D’où vous venez, les étourdis ? Tout de suite épinglés… en orange growing problem Guantanamo… detainees…directly dès un pied sur Kennedy Airport !... ! Le car, trans-Europ, grand départ aux Guillemins, la porte ouverte sur le monde…Pensez, partir rassurés… trans-europ… mes loulous !
- Où tu veux qu’on aille avec ton trans-Europ, râlaient Hisham, Jaafar et Rachid ? Se retrouver d’où on vient à prendre la touriste en levrette derrière le fort pour 5 euros ? Maaddhina au cul avec les sbires de ben Ali ?
C’était Negib qu’avait tout, nos papiers, faux bien entendu, notre oseille pour le travail qu’on lui faisait la nuit à blanchir ses réduits, repeindre et tapisser ses kots, centre ville, vue imprenable, avec toute la merde des chiottes à déboucher tous les soirs ! « Plus c’est pauvre, plus ça chie », s’emportait Negib, à chaque remplacement de tuyauterie.
- Vous en voulez du bateau… des longs cours, fond de calle tout de suite... mille livres un morceau de sucre… à disputer avec les rats. (Negib comptait toujours en livres égyptiennes.)
On savait où il voulait en venir le fellouze. Il était en compte avec les chauffeurs. Il maquait la sœur de Wilhem l’accompagnateur hollandais, une gracieuse qui se faisait les yeux à la suie synthétique et qui se parfumait à l’insecticide Gaucho. Justement, Wilhem était planqué avec une rombière dans la réserve à coca du shopping de nuit « L’Etoile du Caire »… une nostalgique de cinquante balais qu’avait peint la queue en bleu d’un prof de l’Académie au quat’zarts liégeois de 74, avant de se lancer dans l’autodidactisme à fond la moule…c’était Baby Lone. Il l’avait poinçonnée au-dessus de la cuvette des wc du trans-europ d’agrément entre Castellamare et Sorrento l’autre saison. Depuis, elle faisait reliure au chalumeau ses couilles en or massif… une réussite inespérée pour Wilhem… une nouvelle façon de voyager… A soixante piges, le gaillard fonçait vers les quatre planches de la vitesse de ses cent vingt kilos de pulsion sexuelle irrésistible, aidé par Baby.
Il avait besoin de nos ronds pour évacuer gracieuse. Le mari de l’artiste était en fureur. Il avait un fusil de l’armée des Indes type Mountbatten. On savait pas ses réactions… Negib était quasiment le beauf du gros Wilhem. On voyait se dessiner la fine équipe. On montait dans son trans-europ à Liège, on descendait à Arlon entre deux gendarmes ! Entre-temps, le blaireau récupérait nos malles pour se barrer avec l’artiste du côté d’Istanbul où elle pouvait encore sucer dix ans dans les maladreries.
- Ah ! vous pouvez pas partir en bateau, en avion, mais vous voulez partir… plus que la solution Wilhem. En Italie c’est plus cool. Berlusconi est toujours au pourboire. Je sais pas comment ça se dit en italien… pecunia ? pourlicho ?... Là, vous aurez tous les papiers, tampons, cachets, tout… je connais un bon faussaire à Vérone. Wilhem vous laisse à Rome, vous remontez un peu. Vous y êtes. Une promenade de deux jours. Des jeunes gens en vadrouille, l’aventura…
Negib pousse sa chansonnette à faire faire une fausse-couche à la femme de Charden…
A l’agitation, Negib exprimait des odeurs, de ses profondes fragrances du fond des âges... noix de coco, sperme de babouin et aisselle d’un foudroyé par Ebola !...
Il avait l’argument péremptoire : nos papiers, l’argent de notre sueur, une haleine de chamelle en rut et une matraque en caoutchouc type émeute policier new-yorkais dans le tiroir entrouvert devant sa panse. Dans la réserve la pute à Wilhem changeait son tampax, le gros nous barrait la vue de ses abysses en fusion. Il avait le souffle court et tripotait dans sa poche droite soit ses couilles, soit un casse-tête, au choix.
De toute façon on était grillés partout. On s’était fait un en-cas sur des factures de plomberie. Tôt ou tard Lajoie Père et Fils allait voir Negib. Ça allait saigner. La vache, il nous aurait dénoncé à l’Inspection du travail. Il aurait peut-être touché une prime pour avoir fait son devoir.
- « Ecoutez les enfants… » il nous balance ses remugles sous la tronche, quelque chose comme les chiottes de tout Pierreuse au collecteur sous les fenêtres de Michel Forêt… « Je comprends la jeunesse. » Voilà que ça lui rappelle quelque chose, il plonge la main sous la poche revolver du pantalon, un morpion englué dans la merde et qui crie au secours agite ses pattes et chatouille le commerçant. « Impulsion, forts besoins, j’ai connu quand j’étais pêcheur sur le Nil, avant Assouan, Wilhem, c’est un brave cœur. Il comprend qu’on peut avoir des envies… Baby Lone peut vous rendre service… pour pas cher…
Wilhem s’écarte un peu, qu’on voie la marchandise. Une fleur à mouches… même à la double capote on prie pour pas finir dans les angoisses du résultat à la clinique de l’Espérance…
On s’est regardé, tous les trois, Arlon, les gendarmes… on pouvait les baiser, puisqu’on passait pas par la Suisse, mais qu’on descendait sur Menton, San Remo, caprices des trans-Europ,
On pouvait se barrer à l’escale pipi à Luxembourg où Wilhem touchait d’un fast-food et rattraper la tournée à Sedan, par là ?
On a remercié pour Babylone… Juré qu’on tenait encore à la vie… que c’était pour une autre fois… qu’on avait pas envie vu les circonstances… On a dû payer quand même trois passes, avant de grimper dans le tas de ferraille ! On aurait pu vexer la dame !