Funeste fut le jour de l’an
De Schaffhouse, pour M.
Ronde des heures les jours s’achèvent
C’était en janvier deux mille cinq
Le ciel s’accrochait aux toits de zinc
Comme à la vie en place de Grève
Elle m’apparut dans des blancheurs
La première fois que je l’ai vue
Veste et pantalons de toile écrue
Il n’y a pas de petits bonheurs
Comment dire ce qui s’est passé
Et comme les choses sont étranges
Il reste que les bonheurs dérangent
En suis-je encore à me demander
La boule miroite à mes dépens
Le danseur a la main opportune
On le sait aveugle est la fortune
Dans la cohue du nouvel an
C’était en janvier deux mille cinq
Sourires mouillés propos aimables
J’en oubliais le temps détestable
Le ciel s’accrochait aux toits de zinc…
