Ecrivain du bord de mer…
…mais pas de la nouvelle vague.
Les « carnets » de Jean Hugo, l’arrière petit-fils de qui vous savez, publiés en 1994 chez Actes sud, sont très représentatifs de la mode éditoriale selon laquelle tout qui dépasse d’une demi tête la multitude est apte à la publication.
Tout le monde n’est pas doué pour livrer ses réflexions à l’attention des lecteurs comme Cioran dans ses « Cahiers » ou Dubillard dans ses « carnets en marge ». Non pas que Jean Hugo soit inintéressant ne serait-ce que pour ses agendas mondains, mais, bon sang ! quand on est un bon peintre et que l’on fait bien son travail, pourquoi se piquer de maîtriser un autre art, tout autant difficile ?
A sa décharge, c’est à Lauretta Hugo à qui l’on doit cette publication. C’est un acte de ferveur conjugale lors du centenaire de la naissance de son mari. Il est fort possible que Jean Hugo n’ait jamais eu l’intention de publier ses fonds de tiroir. Mais pourquoi ne pas l’avoir expressément dit de son vivant ou mieux, pourquoi ne pas avoir détruit ce qu’il estimait être des choses intimes sans importance ?
Il est vrai que le cas Hugo n’est pas trop gênant. La somme de plus de cinq cents pages n’est pas toujours ancrée dans la banalité, il y a même des relents du talent de qui vous savez. Cependant, la vie d’un bourgeois, catholique pratiquant et excellent peintre n’est pas en elle-même un sujet exaltant.
Des plus récentes publications d’artistes du show people plutôt écrites par de pauvres folliculaires sans travail que par l’artiste lui-même sont de loin de plus grandes aberrations littéraires que le livre de Jean Hugo.
Non. Ce qui me gêne dans les « carnets » de Jean Hugo, c’est ce que le préfacier nous en dit, à savoir que, comme Marinette Renard cisailla le « Journal » du génial Jules, Lauretta Hugo se serait permis certaines coupures pour – nous dit-on – ménager des personnalités encore en vie, traduisez par « Je ne vais pourtant pas afficher les liaisons de mon mari ! » Car, ce genre de confession, appelle à la médisance et à une certaine suspicion, pas toujours de bon aloi, mais ancrée dans l’esprit critique, même si nous n’en savons rien. Et cela depuis l’aveu de la nièce de Flaubert, madame Commanville qui détruisit toutes les lettres de Louise Colet qui ne devaient pas être piquée des hannetons, par esprit de famille et « respect » pour son oncle.
Un échantillon de la vacuité d’intérêt chez Jean Hugo «Sur la plage, les mâts et les cordages entrecroisés dans tous les sens, l’ombre fraîche sous les flancs ventrus des barques, la faible lumière qui filtre à travers les voiles et les filets, tout fait penser à une forêt. » C’est bien vu. C’est juste.
Cela était-il nécessaire que ce fût Jean Hugo qui se chargeât de nous l’écrire ? N’aurait-il pas été plus raisonnable d’en laisser la responsabilité à un rhétoricien de 16 ans ?
Enfin, nous avons vu pire depuis. Les confidences de nos starlettes sont des années lumières en dessous, bien entendu. Là, nous atteignons à une sorte de perfection du vide sidéral.
Et puisqu’il paraît que le degré zéro est ce qui se vend le mieux en période de vacances…
Au moins à ces lectures estivales saurons-nous enfin l’âge d’Arielle Dombasle et si l’ineffable Beigbeder tourne sept fois la langue dans la bouche de Laura Smet avant de lui servir son brouet sentimental ?
C’est moins bien que l’oeuvrette de Jean Hugo, moins personnalisé aussi dans le sens que tout le star system se croit obligé de le crier quand il a une érection sur le toit de l’appart place des Vosges de Jack Lang. L’arrière-petit fils de… lui, c’est plutôt « Pour une incommodité des veines de ma jambe gauche et une inflammation de la plaie de mon ventre, je suis retourné à l’hôpital Saint-Jean, dans la même chambre n° 24, oů j’ai séjourné déjà deux fois. »
Enfin vous voyez le genre…