My Kingdom For A Blog

-C’est quand même une famille honorable, ma famille ! La tienne ne peut pas en dire autant !
-Non, je rêve ! J’hallucine ! Elle aurait de quoi remplir le musée Spitzner, ta famille ! Ah ! mais, c’est de l’honorable à la parade, on est servi par la visite à l’intérieur. Garanti surpris par les hardis phénomènes, de ces carrières bourgeoises bien douteuses, de ces tronches poussées au vice à faire frémir madame Claude, qui pourtant en a vu d’autres ! C’est de la crème de bagne tes bourgeois !
-Qu’est-ce que tu en sais.
-J’ai des renseignements de première, moi madame…
-De qui ?
-Mais de toi, quand tu dors, quand tu en parles, quand tu stresses… Tes ancêtres te remontent suris comme de la piquette de bastringue. Je sais tout d’eux, ma charmante. Et franchement, ce n’est pas beau à voir. J’en suis encore saisi rien que d’y penser…
-N’empêche, ils ont réussi, même s’ils n’en ont pas l’air, mes grands parents…
-Pour avoir réussi, on peut le dire… Tu veux qu’on les passe en revue ? Qu’on mette une étiquette sur les spécimens ? des fois qu’on se tromperait d’étage, qu’on passerait de pré à hominien… Je commence, hein, la sœur aînée, ta tante, modèle de vertu ! C’est quand même pas moi qui ai inventé qu’elle avortait dans les cabinets de l’amant, tandis que l’oncle Florent s’angoissait qu’elle ne fiche le camp en l’abandonnant, lui et leur fille. Merde ! C’est quoi l’honorabilité ? Traîne savate diplômé en escroquerie, sauvé par le gong, le Florent, juste à temps que son vieux ait eu le bon goût de claboter pour pas que le fils finisse en correctionnelle. Et puis ça veut donner des leçons de savoir-vivre, d’éducation des enfants… Mais ta tante, nom de dieu ! toute engoncée qu’elle est dans ses robes et sa graisse qui lui monte jusqu’aux yeux, si elle pouvait encore, s’il lui restait une once de séduction, comment qu’elle s’enverrait la vulve bien baveuse la moitié du quartier, le cul à l’air une fois pour toute qu’on s’en régale… et là, elle offrirait aux bicots son échancrure sans jouer de la carte du Front !...
-Andrée, a souffert. Son mari était quasiment impuissant… Elle a eu son premier orgasme à 38 ans !
-Bien sûr, bien sûr… on a tous des circonstances atténuantes. Avec un passif pareil, elle aurait pu lever toute la classe 59 à son chevet pour la parade. Fallait qu’elle parte à la recherche du temps perdu. T’as raison par contre, en me disant que c’est devenu bourgeois et consort, racistes à souhait, complètement délirant rapport à Israël que c’est bien fait pour leur gueule qu’on bouffe leurs territoires aux Bougnoules. Parce que ça se permet d’établir les torts des uns et le droit des autres à ces pignoufs. Que le surmâle, elle a jamais lu Jarry, mais c’est plus pour elle, alors elle l’ouvre sur autre chose, pour faire l’intéressante dans les clubs où le couple s’exhibe honorable… elle femme d’œuvre, lui, fortement question d’honneur, de présidence…
-Grand’papa…
-Ah non… prononce pas le nom d’Hubert De La Plâtrière, une étoile et deux barrettes au troisième Léger. J’aurais pas voulu être de son état-major, à celui-là. Pète-sec à terroriser le plouc, la parfaite ganache, plate limande pour l’étoile au-dessus, vraie ordure pour celle d’en-dessous. Et avec ça le pire trou du cul à vouloir diriger sa famille de la même manière qu’il a fait chier des casernes entières pendant trente ans. Et toujours fauché, à faire ravauder le dernier ravaudage par un second à sa poupée énamourée, des loques qui vêtaient leurs filles, elle qui voyait que lui en chaleur tout de suite, oubliant qu’elle avait ses greluches à torcher et à aimer. Il avait son vice à alimenter, le De La Plâtrière. C’était quoi : l’absinthe ? le bobinard pour officier supérieur ? Le jeu ? Sans doute ça. Le goût du brelan devant la paire aux sept qu’a tout misé pour le coup ! Alors, sous des grands airs, des chemises repassées à la limite des plis qui s’enlevaient plus, le stick sur la botte, la merde au cul comme la troupe qu’avait plus le temps de se torcher avant de crier « à l’ordre » quand l’enfoiré la ramenait dans les quartiers, le De La Plâtrière l’avait aussi, lui, la merde au cul, mais en plus distinguée, kaki qu’elle était… pouvait chier tant que ça pouvait, la bleusaille voyait rien. Ça sentait rien que l’écurie, mais alors, là, tenace, même qu’au lit, poupée se croyait montée par un centaure.
-Parole, Hubert, tu hennis !...
C’est ça le bel exemple, l’amoureux patriote, son Nessos grec ? Qu’a eu la chiasse de sa vie en 40, puis qu’est revenu héros des camps sans avoir tiré un seul coup de feu ? Ah ! elle en avait pas besoin, la patrie, de l’enflure…
-On sait que t’es antimilitariste, forcément, t’es de parti pris…
-Et ta mère, alors, la petite deuxième de ces Thénardier de la gamelle, ta mère, qu’ils ont fourguée à un guignol, Victor Deibler, comme le bourreau, parce qu’il avait un prie-dieu à son nom et à qui ils voulaient emprunter cent mille balles, pas au prie-dieu mais au Deibler. Note, c’était pareil. Ont jamais touché un rond du maquignonnage, les fourgues. Ce qu’ils savaient pas les casernicoles, c’est que le cul d’église, con comme un balais, qu’il pouvait pas faire pipi sans prier dieu pour pas avoir une pensée coupable en se tenant la queue, l’avait sensible au portefeuille, tellement qu’il avait jamais donné un rond à l’église… Fleur a 28 ans, le rosier c’est miracle que tu sois là, Marguerite… T’es là parce que le con s’est pris le pied dans la carpette…
-Il s’est quand même mis en ménage avec une autre, quand maman l’a plaqué !
-Tu parles, une pouffiasse rencontrée qu’elle épongeait les besogneux à la paie du samedi soir. Elle les levait par groupe de quatre. Elle a pas traîné de s’apercevoir à qui elle avait à faire et comment elle l’a épongé le vieux style à Victor, le buffet Henri IV en est jamais revenu.

-Et tante Philippette, la benjamine, tu vas quand même pas raler aussi… si intelligente, si dévouée… Le cerveau de la famille…
-Trop, c’est pas normal. Elle, on peut dire qu’elle l’a pas senti comme ça la vie militaire, la petite dernière, le miracle de la dernière étreinte ! Du coup c’est la seule qu’a de l’estime pour le juteux et sa poupée énamourée. Mais, elle échappe pas à la famille De La Plâtrière. C’en est même devenu un beau fleuron. La star qu’on exhibe aux Comices, la vamp des amphis, si, quelque part, on avait pas un malaise comme fasciné par sa suffisance, le mépris qu’elle a, merde, pour des gens qu’elle connaît pas et qui la valent bien. Veux-tu que je te dise, c’est la pire ! Quand ça gicle en ultime coup de rein, la fiotte des bourgeois, c’est des engins comme Philippette qu’ils mettent bas, les phénomènes de la carrière…
-Tout le monde peut pas s’appeler Petit.
-Ouais, Petit, et tous les Petit emmerdent les De La Plâtrière. Anars, objecteurs… on est…
-Et chômeurs…
-Nous, on est de l’en-dehors, des poètes… des artistes… Va, tu peux pas comprendre…