Réunion de la dernière chance.
-Ah !... on n’en peut plus ! Une véritable politique-boxon, avec les clilles, les proxos et les michetonnes. A deux, à trois, à quatre, à sept pour la partouze à l’enfilade des nuits d’amour… et de ces exigences, de ces tours de piste, à rendre jaloux l’Alphonse à la défonce... L’énorme prend Bruxelles par derrière. C’est fou, c’est grand !... Tandis que Josette, la Montoise, boude en porte-jarretelles, le dergeot à feu et à sang !
-Mais, nom de dieu, qu’est-ce qu’elle veut ? Elle a bousillé la pile de son homme à ressorts ?
-Elle sait pas. Elle sanglote… C’est pas normal d’aimer comme ça des bouts de territoires, avec des maisons et des gens dedans, comme dans un inventaire à la Prévert…
-Y a du foutre dans le ménage à sept… trop de wauve dans le comité. C’est comme qui dirait le chiffre premier de la foutrerie en parfaite communauté du vice, un vrai journal jacobin. Pas pour le grand écart, non l’extrême sauterie, qu’on enfile l’Atomium, une bonne fois, monstrueuse ferraille… qu’on batte pavillon haut sur les belles paires nickelées… que ça brille de loin, quand les enfoirés du club mauve seront rebaptisés mille fois, plutôt qu’une, club flamand de l’année, qu’on foute la pâtée aux trous du cul du Standard… à cru sans redingote !
-Après tout, les sept, ils la veulent indivisible la garce quand elle va au bonheur, qu’on se la partage au surin, entre hommes, à côté des tables rondes. Finir la discussion à l’eustache, personne avait pensé à ça ! Tu vois le rattache-chichi de la famille des boules de Siam au triomphe de la gonzesse arrangeman ?
-Les nerveux du Lion noir vont plus supporter tes singeries. Ils vont te sortir à coup de lattes dans le bide. T’es mort, mec !...
-Elle pourrait faire le bonheur des hommes.
-De qui tu causes ?
-J’en ai connu une qui s’est tapé tout un régiment de bleusaille à la Chartreuse, et c’était pas celle de Parmes. La Louise sentait pas la violette, faut croire que ça excitait quand même les michetons qui montaient à la cadence, le thier au trot. C’était pas la pute qui criait au secours, mais le fantassin en renfilant son futal, pourtant eux qu’ont la réputation d’être fermes des rognons.
-La Louise, c’était quoi encore son vrai blase quand c’est qu’elle est plus sur le sentier de la guerre ?…quand les affreux la voulait en revenant du foot le dimanche soir…
-Tu la fermes ? Tu vois pas que tu la gênes pour la partie avec les sept… d’ici qu’on la surnomme « Présidente » au coup de rein !...
-Rampe du pont des Arches, on la voit bien dans un claque à s’envoyer de la purée flamande plein la gueule. Et l’autre toujours aux sanglots qui rangent ses petits papiers, ses petites combines, ses petits ragnagnas. « On aurait pu s’entendre. On était même à deux doigts… »
-Tu sais où je te les mets, les doigts ?
-T’exagères pas un peu le gros mot ?
-Tu fais quoi Auguste ? Tu vas pas dire que tu montes ? T’as vu ta tronche ? T’es blême comme un cul de religieuse !
-C’est à la flamande qu’elle se la souhaite l’haricot à la portière... La grosse, je vais la finir au chalumeau.
-T’es fou ! On est bon pour un supplément…
-Qu’est-ce qu’on va dire aux gens ? Qu’on ferme le claque ? Et Hubert qu’attend la paie de sa panuche d’amour ? Et le Soir qu’est au bord de sortir les derniers rebondissements ?
-Ta gueule. C’est toi la gagneuse, pauvre con !
-T’as fini tes brens ? Tu peux pas l’ouvrir autrement ? Tu parles d’un avocat, de l’aubaine…
-J’en ai plus rien à foutre des avocats. J’ai juste envie de dégueuler…
-Tiens, prends le rouleau… moi, je vais à la feuillée. J’me débrouille toujours.
-Exact. T’es pas le seul. Mais faut pas leur dire. Ils se font toujours une idée respectable des filles qui sont en maison. Du bobinard qu’on paie en-dessous avant de monter… C’est des gens polis et raisonnables, les Belges moyens…
-M’en fous, je les emmerde…
-T’as tort d’être grossier avec eux.
-Tu sais Arthur, je te l’ai jamais dit, t’as une gueule de fait-divers…
-De fait-divers ?
-Oui, tu vas finir dans les journaux. Je vois d’ici la manchette de m’ame Delvaux « Ils se sont séparés sans résultat ».
-Et alors ? Qui en veut encore du résultat ? Le lourdingue du Peer ? Tu parles, qu’il s’en fout. C’est Josette qu’en veut, puis qu’en veut plus. Celle-là, nom de dieu, va falloir lui trouver un homme, un vrai, pour lui claquer la gueule au moment qu’elle dit « encore, c’est bon », et que le mastaf du palais gueule « coupé, on va la refaire ».
-Justement j’en connais un qu’à plus personne sur le bitume depuis que le milieu l’a pas voulu.
-Forcément, s’ils l’avaient pris, ils seraient huit…
-Et alors ? Depuis le mec bande plus. Rien n’y fait, Viagra, promesses royales, loukoums à domicile, rien… Il est nase. Il va dessouder tout seul…
-T’as deux voyous qui se pointent pour la succession.
-On dit que l’un, c’est un cador et l’autre un con. A moins que ça soit deux cons ?
-Emma, la même chose !
-Qui nous rendra la Joyeuse qu’on a connu ?
-C’était quand ?
-En 57, 58, par là ?
-T’étais pas né, coco… Tandis que moi…
-Quoi, toi ? T’es plus jeunot que moi !